Hace mucho tiempo que estoy intentando ir a dar una vueltecita a mi querido pueblo, sin embargo, por motivos laborales no he podido.

Atribulado por la sensación de destierro, fuime a los pies de la torre ENTEL a comer maravillas, anduve sacando camarones en la Quinta Normal, estuve tanteando puntería con las palomas, le ensillé el pingo a la estatua de Pedro de Valdivia qe hay en la plaza de armas (en realidad solo le puse las riendas qe tanta falta le hacen), me puse a lacear con cordel a los flaites de Mapocho y hasta en los “días de campo” de UNIMARC anduve güeviando con tal de reencontrarme con mis raíces, mas mi sensación de extravío se conservaba intacta, de modo qe no me qedó mas remedio qe meterme a la página www.yerbasbuenas.com principalmente para ver si YORYETY continúa practicando el buen hábito de publicar los escritos qe tanto nos alargan la dicha y nos acortan la tarde, mas la realidad –dura y áspera- fue completamente distinta pues lejos de encontrarme con los textos deliciosos de éste esforzado escritor, lo qe había era un gallinero de viejas chochas y envalentonados gallitos qe detrás de un alias, y muy convencidos de sus posturas (de seguro HITLER y STALIN también lo estaban de las suya) escupían a mansalva todo tipo de sentencias y diatribas a sus respectivos CONTRAPENSANTES, (y de paso mis qeridos compatriotos), sin contemplar ni de lejos la posibilidad de estar meando fuera del tiesto y por último si a la iglesia o a la familia no sé cuánto, tanto le interesan las tierras en disputa, yo les ofrezco toda la qe tengo acumulada debajo de mi sofá, pues ahí les aseguro qe hay buenas hectáreas, más lo qe no vamos a tolerar ni por pienso, es qe algunos macanudos vengan a descalificar con nombre y apellido –ya en nombre de Dios, ya en nombre de la justicia- a familias completas, pues como dice el gran JORGE GONZÁLEZ, “las palabras son cuchillas cuando las visten de orgullos y pasiones” y a éste ritmo, lueguito nomás van a resultar diciendo qe NUNITO (Dios lo tenga en su Gloria), se dedicaba a la trata de blancas o qe a YORGETY hay qe declararlo hijo ilustre.

Nostalgia dá recordar cuando arrimado a la feliz tibieza de una choca con ulpo, una tortilla de rescoldo y un zartén de huevos con qeso, longaniza y chicharrones, escuchábamos, los domingos en la mañanita, el gran programa VISTAZO “EL PROGRAMA QE DICE LO QE SABE Y SABE LO QE DICE” y la prole solo podía escuchar sin la posibilidad de que cualqer aturdido pudiera responder tapando a insultos, pues la famosa democracia de la qe tanto nos enorgullecemos, no consiste en decir lo que se me pare la raja, sino en respetar y movernos dentro de los parámetros de un marco de convivencia que hemos establecido nosotros mismos, pues los que no votaron por Piñera, lamento informarles que son menos que los que sí, y no qiero con esto hacérme el lindo con el gobierno (qe tanto bien me haría un poco de belleza), sino solo establecer una verdad qe algunos tiende a olvidar.

El gran Benjamín Subercasó (ya sé que así no se escribe, pero al menos así se pronuncia que es lo importante) habló IN EXTENSO de Chile y su “loca geografía” a la qe dedicó un excelente libro, sin embargo, ni por ventura habló de Chile y sus locos habitantes, y confiamos en que no será necesario hacerlo.

Alexis Silva

De tanto caminar de noche, de tanto dormir de día a veces nos sucede que la realidad se tiende a distorsionar y no sabemos bien donde comienza la mentira ni donde termina la verdad.
A veces nuestro ateismo militante nos ciega al punto de que somos capaces y sin asco de defecar sobre el ataúd de los muertos, lizo y llanamente no creer o reírnos en la cara del veterano que nos está contando el cuento, entonces escondemos las papas debajo de la cama en la noche de san Juan para recordar sacarlas el día en que al tubérculo ya le brotaron pelos y raíces, quizás a cuantos se les a escapado el amor de la vida por no buscar la flor de la higuera, quizás y por que no podría ser un millonario si me hubiese animado a soportar los demonios reflejados en el espejo.
Esto es raro y cuesta creerlo, entonces muchos preferimos buscar la razón científicamente aplicable a cualquier para normalidad y si escuchamos un quejido es la vecina que se está poniendo en la buena con su marido, si alguien nos toca la espalda es por que pasó una brisa y si nuevamente en la muralla se a dibujado una cruz invertida pues culparemos al niño de la casa quien tiene la manía de hacer monitos en las paredes… todo acto guardará una razón lógica.
Pero que pasará la madrugada de neblina en que avanzas en bicicleta por una calle solitaria y a lo lejos vez a un hombre alto, que camina sumergido bajo la oscuridad, seguro que es un borracho embutido en su regreso a casa luego de la fiesta del sábado y sigues pedaleando con esa certeza en tu mente mirando fijo hasta que este hombre ya no es tal y se vuelve un ente que es capaz de desaparecer frente a tus ojos.
Toda la racionalidad se irá al tacho de la basura cuando detengas tu pedaleo y mires hacia todos lados y no encuentres más que noche y neblina, oscuridad y humo helado es todo lo que te acompaña, es inevitable no tener miedo y empezar a cuestionar, ni siquiera tienes la excusa de la borrachera para culpar a un delirium tremens así es que guardaras la historia para ti ya que como cuentista lo más seguro es que nadie te crea así es que no cuentas cuentos verdaderos y prefieres seguir creyendo que lo que viste en realidad nunca sucedió.
Y ya es otro día y el sol y la vida sigue tal cual, las semanas pasan intransigentes, lo vivido esa noche a quedado oculto en tu subconsciente, sigues viviendo sin molestar a los muertos y esperando que ellos no te molesten a ti, hasta que la historia reflota esa tarde en que las amigas Reyes y las amigas Navarro te cuentan que en un circulo que envuelve la población Fuster y el pueblo nuevo aparece un hombre alto que camina y como si nada, en un pestañeo, desaparece frente a tus ojos, que mas de una persona se lo a topado, algunos lo han perseguido y otros han arrancado.
Recuerdas que tu lo viste caminando solitario como en una película de Alfred Hitchcock y la historia da un giro y como en una película del mismo se te viene la psicosis y todo en lo que no creías se te hace un acto cierto por que no te lo contaron, por que tu lo viste sin verlo entonces cada vez que estás pasando por la animita donde se te apareció miraras a todos lados con la esperanza y el miedo de que se haga presente, pero ya no sucede, parece que solo vino para decir que si existen.

CORTA LIENZA, EL CLUB DE LOS CORAZONES SOLITARIOS

(Una crónica que se convirtió en  cuento)

Y si usted, millonario y estrafalario turista cree que solo el balón pié es el deporte que mueve mazas e infarta corazones fanáticos de garreros estrambóticos, pues pase y lea que a continuación le narraré como un simple trozo de acero, bien llamado tejo, es capaz de desnucar cristianos y hacer pasar noches en vela a los militantes parroquianos que vibran con el juego de la rayuela larga y corta también, por que no.

Sucedió una calurosa tarde del 25 de Febrero, cuando el comentarista deportivo, don Clodomiro Río Seco, alias “lengua de acero de tejo” tomaba el micrófono para transmitir el clásico corta lienza V/S los cuchilleros de Gúmera y esto era lo que nos decía:

-Comienza otra tarde de brío y adrenalina a un costado de la plaza de Yerbas Buenas donde nuevamente nos encontramos con la fanaticada exaltada y que al sonido del bombo le canta al equipo de sus amores, otra tarde de lanzamientos perfectos, de poesía echa fierro y que como bala perdida cae sobre varios kilos de barro partiendo la tierra de par en par, rememorando la madrugada del terremoto.

Las autoridades ya están instaladas en la platea alta observando los pormenores de este juego que ya comienza, que ya se inicia. En la galería la hinchada no deja de entonar cánticos y lanzar bengalas al aire mientras el vendedor de maravillas llena sus bolsillos de dinero. Apropósito de dinero, vamos a un pequeño corte comercial mientras los jugadores ya se encuentran empinando el codo, calentando músculos y gargantas…ya volvemos para continuar con esta transmisión.

-Aunque sea fea o bello, beba donde don yeyo, punto de encuentro de boxeadores y bohemios. Si bebe para olvidar, cancele antes de empezar, bar don yeyo… a solo metros de la tumba del poeta-

-Si las papas fritas Marco Polo dejan en tu boca un cierto sabor a poto, es por que no has probado las papa fritas de lucho roto… un orgasmo al paladar-

-¿en su estómago tiene un hoyo?, tápelo donde el yoyo. Restaurante “pehuén”, donde las cazuelas son mejores que las de tu mamá-

-No roba tanto pero roba igual, Iris Castillo concejal… vota la juventud-

Y volvemos a la caaaaancha de tierra para ver a estos gladiadores del fierrazo que ya se instalan en sus respectivos puestos para dar el lanzamiento inicial de este juego que promete, esta final infartante ya comienza señores, se escucha el grito de batalla de los corta lienza –ESE QUE LA QUEMA ES POR QUE LA PIENSA…. CLUB-DE-RA-YUE-LA-COR-TA-LIEN-ZA-

El jugador ya está instalado tras la línea de tiro, el silencio en esta cancha es sepulcral, adopta la posición de lanzamiento y me es inevitable el no recordar la escultura del mítico Rodin llamada el pensador.

El jugador se apronta a lanzar, vemos como el tejo realiza un arco perfecto y se pierde tierra adentro, a solo tres centímetros de la línea de quemada, los aplausos brotan espontáneos y este luchador de barro y fierro pide que se le venden los ojos, es para no creerlo señoras y señores, si no lo veo no lo creo, si no lo creo no lo veo que ahora de ojos tapados acaba de hacer un tiro perfecto e incluso mejor que el anterior, la hinchada aplaude, la hinchada grita y el ce hachee i brota natural de la garganta. Me pongo de pié, lo grito y lo bailo damas y caballeros que esto que acabamos de ver no se haya en todos lados.

Ahora entra el contrincante a quien se le pide apagar el cigarrillo, el se niega pero le recuerdan el punto C del articulo 187 de la ley de rayuela y que reza mas o menos así: “sobre el comportamiento de jugadores y laterales, en los partidos oficiales queda estrictamente prohibido fumar”, el jugador se ve en la obligación de acceder y se reanuda el encuentro.

Se alista a hacer su tiro, nuevamente el silencio se hace parte en esta cancha, ahora vemos como el tejo se eleva, como surca nuestro cielo despejado y agarra velocidad y el fierro se va y se va y se va y se vaaaaaaalgame dios de los cielos que a caído de seco en la platea alta, más específicamente en la  cabeza del alcalde damas y caballeros, al unísono la galería grita –…hoooooooooooo…- y nuevamente todo se hace silencio en el recinto.

-¡Matar a un político también cuenta como quemada!- grita uno de los jugadores del equipo visitante, pero en el acto es abucheado por el público que no acepta un chiste de tan mal gusto.

Desde los robos de Chile deportes que no se veía algo tan trágico en el juego humildes parroquianos… estoy llorando señoras y señores que hoy el tejo se tiñe de negro, hoy el deporte está de luto y no puedo más… definitivamente esto no puede seguir, claro y como no el encuentro a de ser suspendido y es así. Nadie lo puede creer, cabezas bajos todos comienzan a salir, vemos alguna trifulca entre la hinchada de los corta lienza y la garra de los de abajo esmeralda.

Si no lo estuviera viendo diría que esta es otra historia de las de yoryeeeeeeti damas y caballeros, pero ante mis ojos tengo una panorámica privilegiada del inerte cuerpo del alcaide, como dirían en alguna película del western…

…sufro…

…dudo…

…Y LLOOOOOOOOOOOORO por lo que aquí esta sucediendo queridos radio escuchas, esto no lo puedo contener, esto lo tengo que gritar por que me quedo corto de lagrimas en los ojos, de letras en mi abecedario, de aire en mis pulmones…

El alcalde ha caído como un patriota, de un tejazo rayuelero que mejor… Ni Arturo Prat, ni Bernardo Ohiggins podría haber parado la chala tan valerosamente… no puedo menos que hacer sonar el himno patrio por los parlantes y con esta música de fondo ya comenzar a despedirme agradeciendo su sintonía, el próximo domingo nos volveremos a encontrar para vivir el deporte, esta vez transmitiendo en directo toda la pasión, la adrenalina y la velocidad de las carreras de perros galgo… no se lo pierda”

Nota: La opiniones vertidas en este escrito son de exclusiva responsabilidad de don Clodomiro Río seco y no representan, necesariamente, el pensamiento del abajo firmante.

Jorge “yoryeti” Silva

Las chalas de chelelo van chalailiando el camino y conversando con el chelo chelelo va caminando y haciéndose camino en lo que venga. Desde pintor de letreros teknicolor hasta maestro de ceremonias y no sin antes haber sido limpiador de chimeneas, manager, artesano hippie, monje renunciante,  productor de eventos, pescador, viejo pascuero, muralista, vendedor de papas fritas, fotógrafo en play boy, espiritista, militar en el extremo sur, garzón, juez de la suprema y astronauta.

Chelelo se maneja como en el libro y cae como pluma el eterno bienvenido, el que a nadie le cae mal, el que a todos les cae bien el va saludando y conversando que de esto o de lo otro, sin mediar generaciones habla con todos mientras sus chalas siguen chalailiando.

Y póngale un gran Merlot por que ahí mismo se queda contando historias hasta que el sol se ponga y póngale otro gran Merlot que la labia de chelelo da para horas.

-Ven a arreglarme las tejas que me las dejaste malas – dirán algunos.

-Ven a arreglarme las tejas que me las dejaste  peor – dirán otros.

-Devuélveme la bicicleta – dirán los más. (más…)

Lo asumo humildes y queridos lectores, lo asumo con hidalguía de caballero conciente, lo asumo como se han de asumir las acciones de la vida, sin ocultarse y con la mirada hacia el frente, lo reconozco.

Soy un borracho mas no por eso un alcohólico, ya que yo,  cuando menos puedo resistir entre viernes y viernes, entre sábado y sábado  la ausencia de la copa llena, a pesar de que entre domingo y jueves suelo caer en delirios de abstinencia, como ausencia de sueño, temblores involuntarios y alucinaciones de elefantes sobre mis murallas, pues solo son gajes del oficio como oficio es tener una semana en la que a mi pesar e de ganarme el sustento.

Pero bebo, absorbo del néctar que sana el alma y alabo de vez en cuando al único dios que me causa gracia por que no me hace levantar los domingos, el único dios que no me pide ofrenda vaticana ni penitencia por mi crónica pecadora, Baco.

Gran dios Baco a quien me persigno en rayuela corta empinando el codo bajo un farol que no alumbra. Querido y amado Baco, señor de mi eterna noche  y caballero de mi jaqueca, por que esa es su paga al pecado, un dolor insostenible entre ceja y ceja al sol que despunta el alba, una modorra eterna pero lo comido y lo bailado no me lo quita nadie, o al menos eso decía mi padre quien si supo de esas artes.

A mi no me roneén la vida, no me piscoleén la noche ni me wisckeén el alba, póngame compañero poeta una botella de vino y vasos para los que somos, mire que la mesa es grande y el corazón también.

Con eso me convierto en rey del mundo, en Mio Cid Campeador o en Quijote de la Mancha, Somos todos para uno y uno para todos los Mosqueteros de una mesa redonda, cuadrada o cuneteda en una plaza da lo mismo, mire que el orden de los factores no altera el producto.

Producto diverso llámese garrafa, botellón, chimbombo y hasta dama Juana, mi hígado es resistente, solo le falta la capucha y sería un guerrillero subversivo y apunto de explotar cual si fuera bomba molotov sobre la casa de moneda, por que el día en que exploten todos nuestros hígados derrocaremos al gobierno.

Vino el vino a mi vida un día que no recuerdo, por que esa es la gracia del vino, el olvido de olvidar hasta el peor de los amores. Cicatrizante de corazones rotos el dulce néctar, descorche, amigo de noches libres uva azulosa, bebamos.

Por que doce fueron los apóstoles, doce como doce son los meses de un año entre Pedros y Mateos, entre Marcos y Judas al que mejor ni nombrarlo, pero por lejos el señor más delirante de la patota fue el predicante Juan, yo a veces bebo por el.

Por que Juan no pudo dejar expreso en claras palabras lo que le pasaba, no pudo dejar su evangelio perdido por que Juan no supo escribir. El caminaba sin cuadrilla de seguidores, asegurando en su predica que venga lo que venga nunca lo van a saber, que se matan la vida en materialidades, pero nunca lo van a saber, que cada quien guarda a dios, pero nunca lo van a saber.

El incomprendido y vilipendiado apóstol Juan supo penas de la vida, seguro que muchas más a las de todos nosotros juntos. Diría murió en su ley solo si creyera en lo bien calibrada de la balanza justiciera, pero no es así.

San Juan fue el muerto necesario de esta maquinita de progreso e indiferencia, uno más de los que van por que otros vienen y así sigue, solo dejó recuerdos y cuentos para contar.

Y un día se nos largó Juan con su casco de minero, como sabiendo que no subía, ya seguro de que su plan destinado no era en ascendente, que abajo habían piedras, que solo faltaba el tarro.

Jorge “Yoryi” Silva Castillo

Y todo puede partir con un dicen que me dijeron, que me contaron que, el pelambre como caballito de batalla para matar el lento tiempo poblado del pueblo, es recurso nacional.

Directa o indirectamente todos participamos del cahuín, del se dice o se comenta qué lo engaña, que es volado, que su hija no es su hija y su hermana es su mamá.

Todo se sabe en un pueblo chico y es inevitable el escapar del comidillo de la reinas de ventanas. Ellas, eternas abejas merodeando en torno a la miel del cuento nuevo son reinas del mundo cuando caen entre sus lenguas voraces una nueva historia que narrar, la cual claro está, debe cumplir ciertos requisitos para tener la dote de ser el escándalo de la semana, entonces, a de contener quizás: tres gramos de lujuria, un cuarto kilo de morbo y si está a disposición, pues nunca esta demás unas cuantas gotas de sangre, sudor y lágrimas.

Y es ahí cuando ellas doñas y bellas parten en masa a reunirse en torno a su fogata o su aquelarre para comentar aconteceres y brota como natural el bordado por entre los dedos y el agua del mate se está haciendo poca y trae cigarros y apaga la tele y cuéntame mas Pooh chiquilla que la cosa se puso buena y avemariapuriiiiiisima!!!!

Desde los altos mandos hasta el más paupérrimo solitario desfila por la labia de los dones-doñas, sin asco al pobre cristiano lo vamos haciendo pebre para acompañar las sopaipillas y como se va apagando el fuego, tenemos que hacer leña del árbol caído así es que sigue hablando, que no pares, sigue, sigue, que no pares, sigue, sigue.

Necesitamos vivir sabiendo que hay otro peor, que mis problemas no son nada comparado a los del vecino, así es que apúrate Juana Rosa, pónele sabor al caldo si todos somos bochincheros y mi tejado no es de vidrio.

En esas tertulias, las piedras vuelan por que todos los reunidos están libres de pecado, así es que vamos cruzando la pierna y sacando filo a la lengua, la historia está comenzando.

En estos encuentros hay palabras que son recurrentes, casi como un manual ya escrito de términos aplicables al arte del pelambriar, como ejemplos algunas de ellas son:

-amante

-suelta

-yo te dije

-nueve meses

-cabro tonto

-la cochiná

-mariguanero

-la soledad

Ahora bien, he de acotar que nadie a escapado al voyerista juego de entrometerse en la vida del otro, a todos nos causa cierto placer el comentar lo que pasa o le pasó. Pero cuando esto se hace con el afán de destruir por goce, pues caemos en un tornado cizañero de malas personas, hipócritas, farsantes, leguleyos, mitómanos o seres tristes, casi sin vida o con la necesidad de la vida del otro para sentirse bien, matar para vivir o como dirían ellos:

- blablablablablablabla…..

Jorge Silva Castillo